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pourquoi pas les russes Marina Tsvetaieva 1892-1941 Marina Tsvetaieva est une poète russe née à Moscou en 1892. On a dit qu'elle était l'une des quatre plus grands poètes russes du 20e siècle, parmi Anna Akhmatova, Osip Mandelstam et Boris Pasternak. Aussi, Rainer-Maria Rilke a su discerner dans ce poète isolé et mal connu l'une des toutes premières voix de notre époque. Pasternak la décrit comme suit : «Tsvetaieva était une femme à l'âme virile, active, décidée, conquérante, indomptable. Dans sa vie comme dans son oeuvre, elle s'élançait impétueusement, avidement, vers le définif et le déterminé; elle alla très loin dans cette voie, et y dépassa tout le monde.. Elle a écrit une grande quantité de choses inconnues chez nous, des oeuvres immenses et pleines de fougues». Pour entrer dans le «coeur du sujet», rien de mieux que de lire sa poésie... Ah! les vains regrets de ma terre, M'ont révélé tous leurs secrets ! Je suis, en tout lieu, solitaire, Peu m'importe où je dois errer... Portant mon sac, je rentre encore Du marché le long des bâtisses, Vers une maison qui m'ignore Comme une caserne, un hospice... Mais peu m'importe de connaître, Pauvre lionne hérissée, Tous les milieux d'où je vais être Infailliblement évincée. N'étant plus de ma langue éprise, Et sourde à son appel lacté, Ne pouvant plus être comprise, Je vois des mots la vanité. Ma voix montant du fond des âges, Tu ne liras pas mes feuillets, Lecteur de pages et de pages, Lecteur de tonnes de papier ! L'arbre qui, seul, pousse à l'écart Ne rejoindra l'allée jamais, Et rien ne peut plus m'émouvoir De ce que j'ai le plus aimé. Sur une feuille vide et lisse Les lieux, les noms, tous les indices, Même les dates disparaissent. Mon âme est née, où donc est-ce ? Toute maison m'est étrangère, Pour moi tous les temples sont vides, Tout m'est égal, me désespère, Sauf le sorbier d'un sol aride... Ô larmes des obsèques, Cris d'amour impuissants ! Dans les pleurs sont les Tchèques, L'Espagne est dans le sang. Comme elle est noire et grande, La foule des malheurs ! Il est temps que je rende Mon billet au Seigneur. Dans ce Bedlam des monstres Ma vie est inutile; À vivre je renonce Parmi les loups des villes. Hurlez, requins des plaines ! Je jette mon fardeau, Refusant que m'entraîne Ce grand courant des dos... Voir... Non, je ne consens, Écouter... Pas non plus; À ce monde dément J'oppose mon refus ! Paris, 15 mars-11 mai 1939 |
ÑÏ: pourquoi pas les russes merci monsieur sagouni pour le partage |
ÑÏ: pourquoi pas les russes ÇÞÊÈÇÓ:
Merci encore, cher Sagouni, une poésie à admirer beaucoup Mes amitiés |
ÑÏ: pourquoi pas les russes Merci Sagouni pour les informations Merci pour le poème Un poème harmonieux par les émotions enfin une mélancolie On touche une âme souffrante, hurlante en un seul mot j’apprécie ce genre de réalisations poétiques Mes salutations mon frère ! Bonne soirée ! http://unpeudebonheur.u.n.pic.center...t/9n7gwakl.gif |
ÑÏ: pourquoi pas les russes ÇÞÊÈÇÓ:
bon ramadon |
| ÇáÓÇÚÉ ÇáÂä 06:03 |
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